Passò più di un anno tra lettere e cartoline. Poi: un giorno d’inverno che dirvi non so... decisi di andarla a trovare.
Si trattava (in realtà lo so) di un inverno molto speciale, quello compreso tra il 1968 e il 1969. 

L’autunno dopo quell’estate 1967 era stato l’inizio vero della mia vita politica e il poster di Che Guevara che il settimanale comunista “Vie Nuove” aveva inserito come inserto nella sua edizione del 19 ottobre era affisso nella mia cameretta in attesa di quello di Ho Chi Minh.

Cominciai anch’io a portare la barba e il 1968 mi trovò pronto ma, anche un anno dopo, non ero certamente diventato adulto e indipendente. Il mio proposito di raggiungere Geert non era di facile attuazione perché

a) non avevo i soldi per il viaggio e

b) perché sapevo che non avrei mai avuto il permesso dei miei.

Ad impedirlo non sarebbe stato tanto il fatto di dover attraversare un po’ di Europa da solo (l’ estate precedente ero stato un mese in Romania e Ungheria in 500 con Prist) su quello avrei forse avuto l’appoggio di mio padre anche contro l’opposizione di mia madre. Ma di andare senza soldi a vivere una settimana a casa di altri...no, questo non me l’avrebbero mai permesso, almeno così pensavo. Non ne ho mai avuto la prova perché mi servii di un sotterfugio che poi non confessai mai.

I miei compagni di classe avevano organizzato per Capodanno un settimana in montagna. Convinsi così i miei a darmi in anticipo il “Buon Anno” , mi feci prestare dagli zii scarponi e giacca a vento e, una volta a Bologna, invece di andare a Trento, presi il treno per Bruxelles. Viaggiai tutta la notte in uno scompartimento pieno di caciotte dirette ai parenti che lavoravano in Belgio, assaggiandone di ogni tipo e bevendo, per la prima volta in vita mia, Aglianico del Vulture, in compagnia di lucani e campani. Non ci fu molto da dormire ma certo non dovetti intaccare i pochi soldi rimasti dopo aver pagato il biglietto A/R per comprare da mangiare. Fuori nevicava ininterrottamente.

Quando arrivai alla stazione della capitale belga era mattina piena e i binari erano bianchi. Salutai i miei compagni di viaggio diretti in qualche paese vallone e presi un treno locale per Anversa. Mi sedetti in prima classe senza accorgermene e stranamente il controllore non disse nulla: era passato da poco Natale? Oppure era il mio improbabile abbigliamento da sciatore (stile Sordi a Capracotta) ad averlo intenerito? Arrivai così, comodo comodo, alla stazione di Anversa. Dove da un telefono pubblico chiamai il numero che mi aveva mandato Geert. 

La risposta fu pronta ed entusiasta: venivano a prendermi.

La famiglia De Jong però viveva a Retie che non era precisamente vicinissimo ad Anversa.

Così ebbi il tempo di bere un caffè pestilenziale di fumare molte Bastos che si vendevano a pacchetti da 25 e costavano pochissimo. Portavo già con me un ritratto di Mao e un libro “Samonà e Savelli” le “Lettere da Lontano” di Lenin. Edizioni trozkiste e santini di Mao. Diavolo e acqua santa. 
Ma chi era il diavolo?

Dopo un’attesa che mi pare durasse un paio d’ore lei irruppe, con tutti gli occhi blu che aveva, nel buffet della stazione.

Anche se c’erano i treni e c’era molta neve il nostro incontro non fu alla Vronskij e Karenina. C’era il babbo lì presente che aveva guidato la R4 nella tormenta e, anche se assente perché impegnato a sciare, lui davvero, in Svizzera, incombeva la presenza di un fidanzato ufficiale: Luc. 

Di quelle giornate del capodanno 1968-69 ricordo la casa di Retie con le tavole di legno e il soffitto spiovente, le escursioni sulla neve e i paesaggi alla Brueghel, ma ricordo soprattutto la distanza di Geert attenta a non baciarmi più come aveva fatto in Italia.

Non rimase neanche sempre con me perché aveva scelto recitazione al liceo e doveva fare delle prove. Alla festa di capodanno, in una bella casa di amici, fu ad un passo dal lasciarsi andare tra le mie braccia ma si fermò. Più tardi mi disse che aveva fermamente giurato che non saremmo mai potuto essere altro che amici. Me ne convinsi anch’io, il che dimostra, come capii mio malgrado troppo tardi, che le decisioni hanno spesso ragioni contrarie alla loro ragione.

Quel soggiorno non mi risparmiò altre lezioni alla scuola della borghesia colta. A casa di un ricco mercante di legname, amico di famiglia del padre di Geert, discutemmo a lungo della sua tesi: il Belgio andava meglio ora che non aveva più colonie.

Mentre confutavo questa tesi rivelatasi probabilmente giusta (il capitalismo ha tratto maggior profitto dal controllo delle economie del terzo mondo senza gli oneri coloniali), arrivò un carrello con un fornello fiammeggiante. In breve vennero servite tartine con foie gras e altre prelibatezze. Mi abbuffai, lo confesso. Rimasi così molto sorpreso quando alla fine di questo banchetto fummo invitati a tavola “pour le souper”.

Venni così a conoscenza degli hors d’oeuvre la cui esistenza è tutt’ora ignota ad Alfonsine. Procedendo in questo racconto apprenderemo come la cosa ebbe poi conseguenze disastrose in un’altra occasione. Lo so che avevo 18 anni belli compiuti e la barba della rivoluzione ma ,anche se vi aspettavate di più, le cose andarono così, solo così.

Mestamente ripresi il treno e tornai a casa e alla nostra rivoluzione giovanile. Alla stazione di Bologna incontrai i miei compagni di scuola di ritorno dalla montagna e seppi che Beppe Masetti aveva raggiunto l’apice della perfezione falsaria inviando a casa mia una cartolina da Moena con tanto di mia firma autografa.

Apparentemente la mia storia con Geert era finita ed era così in effetti anche se ho l’obbligo di aggiungervi ben altri tre capitoli.

Per quanto ricordo il capodanno lo passai qui, senza bere la famosa birra locale.

No! Niente di niente
No! Non rimpiango niente
Né il bene che mi hanno fatto né il male
Mi va tutto bene ugualmente!

Aprile 1969. Tornato a casa, avevo trovato le lotte e le occupazioni ma anche una ragazza. Insieme tra l’inverno e la primavera di quell’anno avevamo esplorato i territori del sesso e io mi sentivo decisamente cresciuto.

Non pensavo più al Belgio lontano... quando cominciarono ad arrivare lettere scritte in pullman e, infine, un appuntamento telefonico con un numero di Firenze (una pensione). A fine liceo la classe di Geert organizzava una lunga gita in Italia e lei mi cercava. Così, all’ora stabilita, andai nella cabina telefonica del Bar Sport (dove si pagava a contatore) e chiamai Firenze. Ci parlammo per 150-200 scatti almeno e lei mi chiese di raggiungerla. 

Non lo feci, accampai scuse, dissi che non avevo soldi, che sarebbe stato complicato arrivare in tempo (in realtà c’era un ottimo treno Ravenna-Firenze che avevo preso nel 1966 per scavare nel fango dell’alluvione). Pensavo invece alla mia ragazza di Ravenna e forse forse, dentro la mia anima indurita dalla sua freddezza dell’inverno precedente, covavo il rancore. 

Mi rendo conto adesso che sto raccontando una storia deludente. Infatti comunque la si giri ritorna sempre ad essere un incontro incompiuto.

Tornai a casa, a pochi metri dal Bar Sport piuttosto insoddisfatto e naturalmente di lì a poco venni licenziato anche dalla ragazza di Ravenna a cui non ero certamente abbastanza devoto.

Cominciò così, nell’estate del 1969 di cui ricordo così poco, il mio rimpianto, la malinconia che di tanto si è fatta viva negli anni a seguire. A giugno ero stato a Bologna ad una visita presso l’ospedale militare e, prima di tornare con la corriera di Sarasini, acquistai la prima copia della rivista “il Manifesto”. Cominciava così la mia vita politica vera e ormai non pensavo più a Geert (forse qualche volta... ma come diceva il compagno Mao questi pensieri erano deviazionismo piccolo borghese).

Eppure devo scriverne ancora per almeno due o tre capitoli.

Facciamo adesso un deciso balzo nel tempo e immergiamoci nell’agosto del 1971. Fa caldo e l’asfalto di Alfonsine non perdona davanti al bar dei repubblicani dove io Marii (Mario Maioli) e “e Mimò” (Sergio Guerrini) decidiamo di andare urgentemente ad Amsterdam. Non avevamo niente da fare ad Amsterdam, ma ne avevamo sentito parlare. Non possedevamo niente, né soldi, né una tenda per accamparci, ma Mario aveva una 500 L.

PAROLE E MUSICA DI JACQUES BREL

Dans le port d`Amsterdam
Y a des marins qui chanten
Les rêves qui les hantent
Au large d`Amsterdam,
Dans le port d`Amsterdam
Y a des marins qui dorment
Comme des oriflammes
Le long des berges mornes,

Così, la mattina successiva, affittiamo una tenda da “e Grilò”, la piazziamo sul portapacchi e partiamo in tre con (circa) L. 30.000 a testa (forse meno) e un salame donato dalla mamma di Mario.

Il viaggio fu costoso oltre le aspettative perché, non avendo la carta verde, dovemmo fare assicurazioni ad ogni frontiera. Di più: quando decidemmo di mangiare lungo l’interminabile autostrada tedesca ci truffarono col cambio lira-marco. 

Arrivati ad Amsterdam eravamo già ridotti a comprare pane con il quale fare grossi panini con una sola fetta di salame in mezzo.

La mattina avevamo però burro e marmellata per fare colazione davanti alla tenda che stava in piedi solo grazie ad una miracolosa “arparela”. La natura “veneziana” di Amsterdam ci era divenuta chiara quando, chiedendo informazioni ad una ragazza su di un ponte, l’avevamo vista agitarsi ed urlare all’improvviso. Il ponte su cui stavamo era levatoio e stava per l’appunto aprendosi. 

Individuammo subito il percorso da fare per il quartiere delle ragazze in vetrina, ma qui scoppiò una divisione politica: Mario e Sergio volevano visitare un locale denominato “Museo del sesso” e contestavo la scelta e il prezzo, così annunciai che le nostre strade si dividevano. Ci ritrovammo invece dopo poco e a me per vendetta venne contestato l’acquisto di una fetta di crostata. 

Il fumo che ci veniva offerto francamente non ci interessò molto.

Ecco come, attraversando il braccio di mare che sta dietro la stazione centrale, sul traghetto che ci riportava al campeggio, mi venne l’idea di fare un salto nella vicina Retie.

Lì avremmo mangiato e bevuto e poi, anche se erano passati due anni, la voglia di rivederla aveva cominciato ad agitarmi fin da quando avevo cominciato a vedere ragazze bionde che parlavano olandese.

Si partì dunque per il Belgio ma il racconto non sarebbe certo completo se non vi raccontassi della foratura che prendemmo lungo il viaggio, dalle parti di Haarlem. Non ci sarebbe molto da dire su una foratura: togliemmo la gomma forata, mettemmo quella di scorta e, alla prima stazione di servizio ci fermammo per riparare quella bucata. Il gommista olandese estrasse la camera d’aria e la gonfiò come avrebbe fatto chiunque poi, invece di immergerla in un secchio d’acqua come facevano a casa mia, cominciò a leccarla. La lingua aveva già percorso un bel po’ di gomma quando l’astuto olandese vide le bollicine della sua saliva manifestarsi in un punto preciso. Immediatamente l’uomo dalla lingua nera piantò un chiodo segnaposto nel punto spumeggiante e poi si diresse trionfante al vulcanizzatore. Non avevamo mai visto niente di simile né mai più l’avremmo visto ma certamente la nostra opinione in merito alla superiorità tecnologica del nord europa fu seriamente compromessa da quell’episodio.

Con cinque gomme in regola partimmo e nello stesso mattino arrivammo a sorpresa nella casa di Geert. Erano tutti lì babbo, mamma, amici ospiti e la stessa Geert. Mancava solo la sorella Leen che si era sposata di recente ed era in viaggio a Parigi. Purtroppo era presente anche il nuovo fidanzato che si chiama va Eddy. Geert era cresciuta molto e, ora che aveva vent’anni, era ancora più bella con i capelli corti e il trucco giusto che le sottolineava ancora di più il colore degli occhi.

Ma la mia partita era chiusa ormai, Eddy spadroneggiava. 
Passammo un po’ di tempo lì a chiacchierare e a fumare ottimi sigari mentre in cucina preparavano il pranzo. Ammaestrati dalla mia esperienza con gli “hors d’oeuvre”, piluccammo appena quando arrivò il pranzo, salvo renderci conto in ritardo che c’era una sola portata in programma!

Fu così che ripartimmo, accompagnando Geert ad Anversa con la 500, senza aver troppo mangiato nemmeno quella volta. Si era trattato di carne comunque, genere alimentare che rivedemmo solo una volta tornati a casa. Nella città di Rubens visitammo il suo appartamento da studentessa ormai avviata alla recitazione e prima di sera ci salutammo e partimmo alla volta di Parigi. Di quel viaggio a Parigi parleremo in altra trattazione separata ed in particolare dell’ascesa alla tour Eifel del giovane Guerrini, qui giova concludere il capitolo come se non avesse avuto alcun seguito.

ET DIRE QUE C'ÉTAIT LA VILLE

DE MON PREMIER AMOUR

PAROLE E MUSICA DI HERVÉ VILLARD
 

Capri, c'est fini,
Et dire que c'était la ville
De mon premier amour,
Capri, c'est fini,
Je ne crois pas
Que j'y retournerai un jour.

Ho saputo poi da Leen che il suo grande successo fu un film comico, uscito anche in Italia con il titolo “La famiglia più pazza del mondo”. Confesso di averlo trovato rovistando su internet. 

Il titolo originale olandese è “Schatjes!”  e... cosa posso dire?

Non sono stato io sdraiato nel tuo letto
Non sono stato io, ma qualcun altro invece
Non sono stato io non mi hai mai visto qui
Devo andare